Miguel Yuste, 40

El edificio de EL PAÍS en Madrid, España, Unión Europea, es un mamotreto feo como él solo plantado al final, o al principio, según se mire, de una cuesta del demonio camino del Metro Suanzes. Hace medio siglo, semejante artefacto era directamente un ovni en un polígono atestado de empresas de artes gráficas, mecánicos con el mono azul mahón de motores Perkins, los operarios de la fábrica de los CETME, los fusiles de la mili y, a tiro de piedra, los primeros yonquis del parque de San Blas buscándose la vena. En ese páramo, a tomar viento de los centros intelectuales y de poder del inmediato posfranquismo, un grupo de jovenzuelos liderados por un empresario ilustrado levantó de la nada un periódico que, el 4 de mayo de 2026, cumple 50 años molestando. Entre los fundadores había gente de todo pelaje. De notables hijos del Régimen y progres de barbas bíblicas y faldas hippies, a un motorista analfabeto al que, cuando iba a recogerle el artículo a casa a algún columnista de barrio fino, le salía al rellano un vecino armado con un bate al grito de “comunistas, hijos de puta” sin que se les moviera una ceja ni a uno ni a otro.

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