Sorolla en la basura

Veo la extraordinaria imagen de Andrés Hurtado todavía con el Sorolla en su poder en la que debe ser su alcoba: al fondo, una figurita de un niño Jesús, la cómoda con unos cajones de los que asoma ropa íntima, un busto de un escaparate de corsetería, allá unas flores, acá, pendientes por doquier, la Virgen María, y nuestro Andrés, con envidiable naturalidad, luciendo el uniforme preceptivo para el calentamiento global, shorts y camiseta de palmeras, y esa cara de buen hombre aún sorprendido por el hallazgo. Esta imagen es en sí misma una instalación para un museo de arte moderno. “Sorolla rescatado”. Quizá sería esta la manera de que el pintor valenciano, después de soportar tanta condescendencia por parte de la crítica cejialta, se expusiera con el aplauso de los perpetuos despreciadores. Por qué no, visualizo a Andrés en una sala del Whitney o del Reina Sofía: Andrés Hurtado, representación de todos los murcianos que estos días se asan de calor, como una Marina Abramovic del pueblo, en amable y sin misterio, mirando a los visitantes con nobleza, disfrutando de una repentina celebridad en una habitación pobretona recreada tal cual, y entre sus manos el paisaje sorollesco, diminuto en comparación con el marco que lo arropa. Vaya marco. Incomparable. Lo veo.

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