El wéstern de una tarde de verano

Cuando adquirí cierta destreza lectora, mi padre me encomendó la tarea de cambiarle las novelas del Oeste en el quiosco. Una práctica que hace tiempo cayó en el olvido. Por un duro entregaba una leída y me llevaba otra. Parece un cometido sencillo; no lo era. Mi padre tenía preferencias claras: Marcial Lafuente Estefanía antes que Keith Luger y Silver Kane —españolísimos ambos a pesar de esos seudónimos que huelen a saloon y banda de cuatreros— y, sobre todo, nada de besos ni sensiblerías. Que no se colase ni un ápice de romance, solo tiros, una exigencia que me obligaba a ojearlas en vertical para asegurarme de que aquel duro se invertía en una novela de hombres recios que se centraban en las seis balas de su Colt y no en cabareteras de vida licenciosa o tímidas maestras de escuela que siempre llegaban de Boston en una diligencia destartalada.

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