¿Puede ser un Museo de la Memoria una herramienta de sanación colectiva?

Entras en un edificio de Santiago de Chile y te encuentras de frente con alguien que desapareció en 1973. No es un personaje histórico: tenía 22 años, estudiaba ingeniería, le gustaba hacer el payaso junto a su novia y jugar al fútbol. Alguien dejó la foto para que tú, desconocido turista, la vieras. Te acuerdas de la película Missing, de Costa-Gavras, e imaginas a un padre (Jack Lemmon), patriota y de derechas, que descubre, estupefacto, que se ha producido lo inimaginable y que, a partir de entonces, ya no volverá a confiar en nada. Se escucha desde un altavoz el rumor de un estadio que te inspira pavor. El Museo de la Memoria y los Derechos Humanos de Chile abrió sus puertas con una misión aparentemente sencilla: documentar las violaciones a los derechos humanos cometidas por la dictadura de Pinochet entre 1973 y 1990. Pero quien lo visita intuye que está pasando algo más complejo, que tiene que ver con el pasado, pero también con cómo digieren las personas —y las sociedades— este dolor.

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