La terapeuta de los Andic

Imagino una sala en tonos neutros con un sofá blanco, una butaca crema, una mesita con una caja gigante de pañuelos y un rumor de agua fluyendo sobre cantos rodados de fondo. Imagino a dos hombres, padre e hijo, acudiendo a ese templo a confesarse con una desconocida con la esperanza de que les ayudara a salir del laberinto de gritos, o, peor, de silencios que se había instalado entre ellos y del que no hallaban la llave ni queriendo. Imagino todo eso y entiendo el poder que sobre hijo y padre pudo llegar a tener la persona que los escuchaba, basado en el miedo cerval de cada uno de ellos a perder al otro.

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